Uno encontrado hace años luz.

De cuál lluvia, nos lloveremos ahora.
De cuál tigre nos mancharemos, nos desgarraremos.
De cuál soledad nos volveremos prójimos próximos,
cercanos.
De cuál noche nos desapareceremos,
nos oscureceremos por dentro,
nos cercaremos.
De cuál vuelo nos romperemos el hueso del ala,
de cuál Ícaro perderemos la fe en el vuelo
de cuál París nos entristeceremos ahora
hermoso factum acontecido a dos pulgadas de mi mano, luminoso.
de qué amor nos moriremos
De qué sed nos agarraremos ahora a la hora del aljibe
cuando salgas a beberte las estrellas
y se te caigan
y te caigas
y te bebas hasta la miel más oscura de las tortugas de agua
hasta sus médulas inimaginables
hasta su encantada boca,
hasta sus no-dientes decime,
de qué ruta nos perderemos.
De qué sandía saldrá el rojo crujido de dientes que anticipe nuestros propios ruidos al morirnos.
De qué nido nos dormiremos.
De qué fábrica de carbón ennegreceremos hasta ser,
hasta no ser,
hasta ser a veces una mancha, una llamarada.
Abrí la boca de turpial,
de mes de septiembre a la hora de la siesta
abrila y decime las verdades con que cuento,
reyecito, príncipe sapo.
Lloveme que rompí la casa de mi cordura para eso.
Lloveme ternura, que ando quitándole ladrillos al tejado.
Lloveme, mirame, hermosa psicodelia.
De dónde me llegan tus ojos ?
de cuál serenidad? de dónde me sale todo esto?
-de vos-
niño.

Mejor sería pasearse con los huesos felices.

En este vagón único desde el que lo observa volverse mas pequeño,

minúsculo,

las cuadras se le acercan,

la toman por el hombro derecho,

sin ruidos,

sin aviso , le devuelven su imagen.

La pantalla lo volvió ajeno,

la camisa blanca arremangada lo volvió ajeno,

un hermoso extraño.
La historia se vuelve estéril..

la estéril se vuelve..

la histeria se vuelve historia.

Será entonces .. como una lapicera que se termina,
como cualquier cosa que se acaba sin explosiones

sin borbotones de tinta azul chorreando y pegándose en las hojas de su cuaderno,

como los textos que nunca escribe de madrugada porque la sorprenden en la cama.
Este encuentro no tiene tardes de monedas en las vías, ya ni las colecciona.

(No colecciono nada)

El frio parte 2.

No hay tanto que ver,

nadie deberia clavarme un puñal hoy.

Nadie deberia llamar a las manos, o a la boca, o a la piel que se desprende de ella.

Suben,

avanzan con la sangre bien licuada,

..

es que compramos frutillas..

..

y que suerte que no me soltaste!

Es...como la ducha.

La lluvia huele a lavandina

destiñe los malos ratos

la espera se hace pequeña, busco la espera y otra vez aparezco sumergida en emociones que no colecciono, ni ordeno, ni doblo...

(no colecciono mas nada)

Cada giro de mas y mas distancia desempaña las pupilas

Los malos tragos siguen siendo caros ...

(ya no compro mas nada)

A como van pasando las cuadras va borrandose tambien su aura,

suelen ser recorridos entre hologramas.

Hoy es solo un paseo,

las bicicletas avanzan fundidas en la melancolia de los brazos mudos,

el sigue abajo de la lluvia completamente empapado gritando su amor, pero ya no es ahora,

y yo,

no compro mas nada.

No hay medias de red que me contengan.

este lugar
o cualquiera que me pronuncie lejos de tus vientos huracanados
las manos se pliegan confundidas, no hay nada que sostener
la constancia implacable de la ausencia
mensajes de tinta invisible pasan sobre mi cabeza cual avión de prueba y se esconden entre botellas vacías que habitan las terrazas.

(todo lo que acaba se vuelve insoportable)

En el bar y el verano.

Lo que sin mas remedio el cuerpo expulsa,
que cuerpo,
el mío
o el sentado a mi lado,
hablando, bebiendose mis incoherencias
de este verano inexistente
de todo lo que todavía te debo,
me debo.
De no reprimir el impulso,
el simple impulso de salir del baño y sentarme a escribirte mientras escuche la canción menos inspiradora del mundo.
Mientras seguimos haciendo planes para un futuro cercano
y tan invisible como buscarnos toda una noche sin encontrarnos.

(sobre un texto dedicado a E.P.)
"Baby's on fire
And all the laughing boys are bitching
Waiting for photos
Oh the plot is so bewitching "

Pleased to meet you .

No se porque iba al baño de su casa
un departamento que su cabeza invento para el,
no se que hacia esa valija verde , vacía, en el baño, ni porque el le pedía que la dejara ahí
porque ella estaba ahí?
y esa extraña alegría?
eso de hacer las paces en los sueños
o simplemente no poder contener las ganas de no hacerlas.
No hay letra que no haya aprendido,
en las tablas..
y las luces de colores!
y las alas de plumas rojas que nunca te regalaron!
todo iba aparejado
si,
fui una inconsciente.